Mr .Anderson.Welcome Back

DIE, DIE, DIE, DIE

END, END, END,END

FADE, FADE, FADE, FADE

FATE, FATE, FATE, FATE

TIME, TIME, TIME, TIME

SIGH, SIGH, SIGH, SIGH

SPIT, SPIT, SPIT, SPIT

AND AGAIN, AND AGAIN....

Un Día Terrible ...

Ayer hubo una crisis en mi chamba, pero esas crisis de las que hasta el presidente se sienta a liderar la reunion entre todas las áreas y la gente está con cara de qué carajo hacemos u otros simplemente se bajaban las uñas de los nervios y tenían una cara de culo!!; el asunto no era fácil, el hecho es que me acosté tres de la mañana y seguro por el stress la "jama" me cayó mal. Pésimo. Tuve una pesadilla recontra "geekie", una parte de mi cerebro sólo tenía 130 kB de memoria y el otro lado unos 240 kB. ¿Qué iba a hacer con esta ínfima capacidad de trabajo? me repetía una y otra vez. Me dije desde el Ego: Chato, ya quemaste cerebro! Encima me desperté y terminé vomitando toda la milanesa con papas que pasaron de "rancho"; eran 5.20 am y tenía que estar a las seis otra vez en la oficina. Hoy ha sido un día terrible...lleno de la esencia de la vida.Qué carajo, esta noche soñaré con ella!

I wanna be sedated

Antes solía navegar en este espacio en blanco, libre, sin cadenas, sin ataduras, sin mordazas. Ahora me veo atado, me estrello y me voy de narices contra esta pantalla; leer tantos blogs ya me satura, a veces me da ganas de dejar de postear, me pregunto si escribo para mí o para otros; es más, creo que esto lo leí en algún blog ya hace un tiempo. Leo a bloggers nuevos que ingresan a la Bloggielandia como yo ingresé hace tres meses, totalmente desubicado. Hoy ya casi terminé de postear todas mis stonuras y bueh, como lo suponía: algunas son buenas, gustaron. ¿Las otras? They really Suck, como dicen los gringos.

Debo haber fumado unos diez mil bates en diez años y no exagero, bueno en realidad deba decir he fumado de 10mil bates pues había cada joint que no lo podía acabar entero y normalmente lo fumábamos entre unas cuatro o seis puntas, gente de la Cúpula.

El que más recuerdo fue el que nos fumamos con “la rusa” en la clínica americana. Ella estaba ahí por un tema de apendicitis o stress (no recuerdo) y cuando la fui a visitar me sacó la mejor de todas: la kripton, una hierba hidropónica conformada de puros cristales que de un par de toques me puso recontra alienígena, K estaba tan estona que se cagaba de risa y empezó a echar talco al ambiente para perfumar la habitación, yo me sicosié un poco y pensé que tenía que salir ya! pues de hecho que no es normal que huela a Jamaica en Hospitalización; esta loca de tanto saltar y echar el talco empezó a marcar el piso blanco con sus pies descalzos, (lógico, el talco no se impregnaba en el aire, no?) y de pronto entró su médico y se quedó con cara de muppet, y atónito preguntó: ¿qué pasó acá? viendo sus pequeños pies grabados en el suelo de la habitación. Yo me despedí casi en fuga y luego pasé a recoger la pavaza que le obligué a botar por la ventana del segundo piso; era casi del tamaño de una caja de fósforos, puros cristales; esa misma en Miami costaba cinco cocos para un hilario de dos centímetros pero te dejaba unas seis horas aces high. Tiempos aquellos, irresponsabilidad pura, hace 10 añares atrás : un saludo rasta!!

Aún Viven…

Hace unos días recibí saludos de la gente de la universidad, gente que no veo hace años y me recordaba lo poco sociable que era a veces, quizá por eso me refugiaba en el papel y el lapicero, pero en líneas generales pasé muy buenos años en la "U", harta juerga, harto aprendizaje, "take me down to the paradise city, where the grass is green and the girls are pretty, oh oh take me down!! Me ponía eufórico cantando esa "rola" mientras duraba el viaje en combi por toda la javier prado, ahi les va una historia sobre el futbol y las chelas...


Tres a dos, sentenciaba el marcador final. Era su tercera derrota consecutiva. Aún no entendían cómo habían perdido. El empate basta para clasificar muchachos. Jueguen así, jueguen asá. Acuérdate, no regales la pelota. Todavía podemos salir terceros. Vamos “Viven” (así se llamaba el equipo, en “honor” a esa película). Vamos, este partido es por respeto, por la clasificación!.

Habían llegado desde temprano uno por uno confiados en que esa tarde la suerte les daría pase de gol, que el cielo les iluminaría a su goleador, que la tribuna los alentaría como en un Mundial, que el árbitro les cobraría todos los penales, que de sus piernas saldrían las mejores jugadas, que las redes se inflarían miles de veces, pero no. Todo acabó.

Después de un inicio de campeonato accidentado, perdiendo ante “Coca” 6 a 1; luego, una injusta derrota ante “Vendaval” con expulsados y todo: 4-2. Demasiados espacios abiertos. Faltó seguridad. Esta era la última oportunidad para Viven. Se saludaron con un apretón de manos, se desearon suerte y se echaron a ganar. El primer gol les llegó como un fantasma. “Drink Team” arriba, uno a cero. A cerrar las mandíbulas y seguir pateando, que la pelotita tiene que entrar. Gooool de Mantero! Empate de Viven. 1 a 1. Pero luego les harían dos más en contra.. Bueno, casi sobre el final otro gol de Mantero que ya jugaba lesionado el “Pies Redondos”. “Es que alguien dijo que era goleador”. Pitazo final.

“Salud Mantero, hoy ganamos hermanito”, “De todas maneras, salud con todos que hoy ganamos!”, “Salud Sayo!”.

(1993?)

Inexorablemente Muerto

Yo No Moriré Ni En Paris
Ni Con Aguacero
Moriré Una Mañana
Y No Llegaré Al Almuerzo

Moriré Violentamente
Sin Sufrir, Sin Confesarme
Nadie Me Llorará
Ni Me Tendrán Más En Mente

No Moriré De Viejo
Ni Tampoco Llegaré A Los Cuarenta
Nunca Me Daré Cuenta
De Como Me Desvanezco

Moriré En Un Accidente
Del Cual No Tengo El Recuerdo
Moriré Violentamente
Entre Los Retorcidos Fierros

No Dejaré Viuda
Ni Huérfanos Ni Deudos
No Dejaré Nada A Nadie
Porque El Plan Será Perfecto

Moriré Solo Y
No Habrá Testigos;
Tampoco Habrá Culpables
Solamente El Destino.

(1986, antitributo a Vallejo)

GOTCHA HOPE !

Palabras para decir siempre lo mismo
Te amo y te odio en un solo entierro
Hablar de vida o de muerte,
hablar del perro.

Ironía gratis
corazón turbado de tanto bofetazo
Let me in, let me out
ocho ocho, nueve nueve
Despejar la huevonera
y esperar que venga el plato incierto

Duda, dudita, duda
No hay duda que existes
La duda radica per se
El ojalá, tal vez, el espero
son cartas pase a lo Eterno
a dios, al diablo
quién sabe
everybody hopes to survive
Gotcha Hope
Gol de huacha.

**********************
Veo un gran lago calmo
y me asalta la idea
de quitarme la vida
De desprenderme de mi cadáver
y verlo desde una altura inmesurada
Si algo quisiera hacer
es tomar fotos, slides
vivir de eso

****************
Silabeando vericuetos,
llenando mangueras con margarina disecada.
Putre-factando palabras que no se usan.
Martilleando los sonidos de horrendos descontentos
Ser solo tiempo rodante
crepitud decrepitada
No usar más la razón ni ser cuerdo
Vivir como un demente y sentir elementos.

La Virtud es sólida
la Fe es intangible
pero el Poder es uno solo.
Solo Uno.
Encerrado sin remedios
entre espíritus de sucesos
En la Historia contemporánea
de una guerra sucia
sin cuartel ni relevos.
Peruchos, peruchos
más peruchos muertos
Deberes sangrados que cumplir
Familia amada
psiquiatría adorada
por qué todos
enfermos mentales?
Paranoicos eternos
sicosis domesticada
Puñales que suben y bajan
y otros que sólo van de bajada.
Hacer trabajo de otros
y seguir pegándose los zapatos
con terokal importado.
Perder el tiempo
eso es lo que me gusta
por eso escribo esto
por eso lees esto.

(1996) If you don't see sharks, they don't see U

Huyrito, El Perro (Ultima Parte)

Ese domingo el perro se levantó resaqueado, harto de tantos tiros y tantas callejuelas. Vio salir al Negro de su casa y luego lo vio regresar con Dylan. --Su mañanero para variar-, -después un baño, tu desayuno y almuerzas-.

Mejor no pienso -se aconsejo el perro- hoy quiero lagartijear y jatear todo el día, para eso es domingo, para honrar a dios no trabajando. Era un perro sumamente religioso, muy fijón, detalloso hasta el pincho, por eso lo orinaban los borrachos. Ahora si conocía todo el barrio, a todos sus pobladores; los clasificaba en amas de casa, tíos, y estones. También había pasteleros y choros. A esos los odiaba porque venían en carro a robarse las llantas de los autos del vecindario los concha sumare. Los pasteleros jodían a los incautos y a veces se palteaban con los tiros que algún arrebatado pegaba al aire.

Los estones eran pacíficos; su vacilón era el nintendo y ver videos. TV también consumían por horas. Sus gustos musicales variaban: unos eran rastas, otros metaleros y a veces intercambiaban sus casetes entre ellos. Creo que nunca se darán cuenta -pensaba el perro- y veía las sucias calles del barrio y la cantidad de puchos y papeles que había en el suelo. Le obsesionaba la idea de fumar; es tan distinguido, y eso de botar el humo por la nariz que divertido.
Estos cholos son mas malos que maní crudo -miraba el partido el perro -malos de mierda, hagan un gol- le zumbaba un pelotazo en la oreja por ponerse junto al arco. En al banca los drogadictos planeaban su fin de semana. Será lo de siempre, unos pamperos, te pones guapo, unas chelas y unos cachitos- ,-si hay carro nos iremos a Barranco sino, a Saturno nomás-.

¿Crees que algún día dejemos de fumar?, -No lo sé fantarocho; es tan aburrido vivir sin huiros... lo único que me jode es que la gente nos confunda con los pastrucos, yo soy stone y punto. Soy un chico decente con educación superior y una familia de buena calaña. Así que esas viejas sapazas que están en la ventana de la casa verde que se vayan a la concha sumare!.
"Habla Chatarra...Saca bieeen! Aunque sea un hilario-, -hazte fuego pe'-. El perro los miraba y se reía y marcaba uno más con su tiza en el suelo. Al rato la atmósfera se acondicionaba y dos muchachos con el cerebro en alquiler se metían a sus casas.

Como ha cambiado la situación, antes era todo más inestable pero me sentía seguro en casa, con tantos atentados para que salir, apagones en casa. Todo era la casa, ahora salir es una mala costumbre. Cómo pasan los años. Tengo que emigrar, buscar un nuevo parque.

Ellos aceptaron la pobreza de los campos, para venderse a una esperanza, que nunca se les apague la luz, que nunca les falte el aire, que nunca les falte el agua.

(1994)

Huyrito, El Perro (3ra parte)

Muchos otros grupos hacían lo mismo en la rampa del Acuario: chelas, anticuchos, pamperos, stones, tan stones que se regalaban las rucas. El volumen bien alto y recordar el cool runnings. Con tres pamperos las cholitas se ponen simpáticas y con cinco...yala! ta buena la negra! Oye chato, tú que sabes de las fases de la luna?- -Averígualo con Asterix- le respondía al chalaco. Hincha fatal de la Misilera, el profeta negro, devoto del sacro botón rojo. Todos son tan decentes en los 90's, oe! Todos AFP, bien a las Pilsen, Telefónica. Y Angola que? y Ruanda, Somalia...porque no erradican esa parafernalia del diablo?.

Esas noches el perro los extrañaba allá en el parque. Sólo estaban Mañosín y sus amiguitos, escolares de mierda- se desfogaba el perro. El extrañaba a La Cúpula. A los Gregorianos. Sus cantos gregorianos, sus muppets, su burrito, sus tiernos, a los rojas, a los guitaneros, a los músicos. Eran tan humildes pero de personalidad tan compleja. Eran falsos gerentes de sí mismos pero los mejores amigos de perro. "El hombre es el mejor amigo del perro -se repetía- el más útil".

Eso de trabajo no va conmigo -decía Dylan- mientras se ponía su walkman. Eran liminales y no podían negarlo, así estén en grupo de 18. Sin contar a los del otro parque: el de tres canchas. Parque caleta. Una vez en ese parque tuvo una visión: vio caer un rayo detrás de dos casas y no pudo saber nada más porque el silencio que le precedió al rayo fue estremecedor. Parecía que se acercaba un temblor o un tsunami -claro que en su imaginación de perro.

Contra, Soccer, Streetfighter eran sus favoritos, además de TopGear y Fox que solo el Indio podía acabarlo. Era el más resentido, se quedó piconazo cuando se fueron hacer puenting y no le pasaron la voz -nunca te van a pasar la voz- se decía.

Y en el archipiélago múltiple de sus multitudes discurrían voces y voces que se elevaban como las bocanadas de humo. A ver un rizla para hacer otro más- -ya no hay ya- -¿papel?- -paracas- ofrecía Payasin uno ya cortado a mano. -Echa bien... yala, yala!- Con magnifica suavidad se roleaba el bate Dylan, un lenguazo y ajustar las puntas.

Por los bigotes de Dalí- gritaba Payasin- Esto es un caos, me vuelvo loco, ya perdí mi camino, veo el floor y creo que ya llegue a Seattle. De un momento a otro pero llegué. It's Amazing. Ya puedo ir practicando mi inglés. Rojo red, verde green. Básico, sino como cruzo las calles. ¿Cómo serán las vacaciones, lloverá, viajare, entenderé el ingles? que importa, mañana aun estaré en esta cárcel, pero aún puedo aliviarlo con unos cachitos- Tenía el presentimiento que todos soñaban como él el mismo presentimiento.

Tres de la mañana, ahí llegan por fin -guau, guau, guau, guau, guau- -calla, mierda- Movía la cola el perro quería sus bates también, su horneada respectiva. Se sentaba junto con ellos y se volvía a fascinar como los roleaba el Dylan. Mismo maquinita.

(continuará...)

Huyrito, el Perro (2da parte)

Todo cambió cuando llegó el Resina al parque. Estamos con la gente, con toda la gente...la buena gente!.Como cambió todo, todos usaban ahora conticheque, tarjeta...

Lo sumergieron en el lavadero hasta que no podía respirar; pero sus demonios se resistían y a borbotones descargaban sus furias de estones; furia de no estar volando aces high. A buscar como se podía vender más caro los beepers que vendían. Su vacilón era el pinball, perdón el nin-ten-do. Claro que el coño de su viejo nunca le compró puta ni un atari. No creía en esas maquinas de chinos. Su tradición era la de los médicos de antaño. El perro solía traer a sus amigos al parque. En el Hall del parque estaban los estones armando un beits, así le decía Uribe a los bates. Llegaba el puta con su cara de serpiente y cuestionaba: hey muchachos tienen...Jane. - que? - Maryjane...beits!. No seas milonguero cuñao -le asestaban un fierrazo.

El cuete ya estaba roleado y listo para que el fogonero gritara: Prendeee! con voz aguardentosa. Leían los periódicos y recortaban los artículos de las amapolas y su comercialización; ya habían lotizado sus jardines. Hierbas yo? No. Flores! Sería rentable la plantita. Llanero era el más stone del grupo. Era poeta el huevón y como buen poeta viajaba por todo Lima. Dylan era su hermano y además el nombre del canario de la casa. Todos eran Antis. Su delito: conocer el concepto de delincuencia. Bangkok era a la vuelta de la esquina allá en el parque. Desde ese parque empezaba su Revolución. I 've got to go working se decía el teacher para darse ánimos -todo el día estoneados y luego ir a trabajar, shit.

El perro los miraba cuando se alejaban y dejaban el parque vacío. Que parque más extraño es éste se decía lamiéndose una pata. Hay árboles grandes, bonitos, todo es verde, hay una bonita cancha de fútbol, vienen niños, señores, ancianos, parejas, peloteros... esos concha-su-mare que llegan a las dos de la mañana para jugar. No me gusta criticar cholitos pero no se pasen pe' son las dos de la mañana y no se puede jugar en el parque- -y tú quien eres huevón, guachimán de a luca!- Alfresh, no puedes botarlos así, lo miraba el perro, mejor véndeles chelas, y se reía como perro.

Alfresh era el guachimán del parque. Rondaba en una cleta con canasta donde llevaba las chelas con que se recurseaba. Tú cuándo has sido huevón, tu cuando has sido? Te computas el Alien qué chucha eres? Mandela? África unit? Cantos gregorianos eso rompe el rating- y así empezaban sus estudios marketeros, cerraban sus persianas y nadie los molestaba. El mundo mas allá de sus fronteras no existía sino más que en imágenes. En esas cartas que nadie quiere escribir. Las páginas del tenor... Apocalipsis now!

Cómo llegar de trabajar y tener ganas de seguir, estar encendido como un televisor. Cómo no quedarse en casa y jugar al pac-man pero no, ahora hasta el odioso ficho está muerto. La mitología es fantasía, los juegos son la realidad.

Los Gregorianos- así los llamaban porque el jefe era Gregorio. Hizo una película pero nunca lo llamaron para escribir la segunda parte. El perro se moría de ganas por preguntarle alguna cojudez porque un perro justamente no habla. Los viernes era en el Acuario fijo, dos carros, cuatro rucas al ruedo y harta milonga. Loras esotéricas, Gitanes- esa es la ultima pista Margarito- le hablaba Dylan a su botella tratando de descubrir al asesino de Senna, tenia un mal presentimiento, deje enchufado el bajo o lo apagué?.

(continuará...)