Carta desde una Estación Georbital

Esta carta es para todos aquellos peruchos irresponsable que se quedan en sus casas y prefieren hablarles a sus pericos y jugar con sus canarios antes que salir a trabajar. Esta carta la escribe un adulto de 239 meses desde su lugar de trabajo. Su estación georbital. Aquí los comisarios del Orden Televisivo pondrán en su sitio a todos los canallas. Harán sangrar al más miserable ya, ya.

Todo se volverá en pasado y el pasado invadirá el futuro. Se preguntarán por planes y se tendrán misiones; no se sabe si se podrán bajar de la nube; pero nunca más se volverá a ser un muerto.

Poesía infernal aparece en esta carta. Mas los trabajos y los días se concentrarán en eternas galaxias. No me tientes, no ves que no tengo fuerza de voluntad.

Cada cual tiene un Xto a su lado, cada cual aparece acuchillado tras cada mañana; este sitio es abominable, me urge salir de aquí, Padre. No necesito ser inteligente, sólo salir de AQUI. Me atosigo de universidad, universalidad.

Todos se dan cuenta de las cosas, pero nadie nos responde. Aquí, en este canal, nadie sabe quien es quien. Todos acorazados. Cuchilleros solapas. Si no sabes de donde sale esa imagen, no te das cuenta que vives en el universo. Cada vez vuelas más alto. Cada vez estás más fuera de la atmósfera, de la capa de ozono, más allá del sol, más allá del sistema, inserto en la vía láctea.

Cada día haciendo más planes, teniendo más trabajo, siendo pata de los dueños, mayordobo, taba. Somos prescindibles en este negocio. En estas máquinas encadenado, Sujeto al control remoto. Canales de video, de sonido. Parabólicas, satélites, yo sólo quiero mis juguetes.

Anuncio aparecido en el Archivo del canal: Se rentan armas. Ya llega el invierno y no hay pertrechos ni parque. El fusil de los troveros era su cámara, su oreja. En realidad, cada vez que un reportero estira su micrófono, en realidad para una oreja. Cada camarógrafo presta un ojo.

La chamba es diaria, personal, multilenguas; mezclar, he ahí la respuesta. I repeat these words between lines the history. Barrichello had to die in Imola, Senna had not. Escribir, esa es otra respuesta.

(1994)